APERADOR Y EL PUNTO

APERADOR Y EL PUNTO

Cada mañana salgo
y observo un punto en el horizonte...
parece estático,
inerte,
casi muerto;
pero de repente cobra vida,
le salen alas...
y vuela...

Forma un ave que cruza el cielo marcando una estela invisible entre su trayectoria
y el infinito...

Me inspira...
Me llena de ese algo que demarca el camino entre la felicidad
y la melancolía...

Más tarde aquella emoción la plasmo en unos trazos de pintura en lienzo,
a partir de un punto descriptivo en el plano
y el espacio...

Nace un cuadro,
pequeña obra de expresión artística de máxima libertad entre la brisa,
el calor
y la mañana...
de ese punto casi invisible que me mira desde lejos...

Quizás yo también sea un punto equidistante para él,
quieto,
casi muerto,
pero que de repente cobra vida
se inspira...
y se eleva...

Tal vez él también dibuje la síntesis de mi alegría
y tristeza,
en la geodésica estela de su vuelo...

Félix M. de Óç.

FUIMOS Y SEREMOS

POEMAS GNÓSTICOS

FUIMOS Y SEREMOS...

Fuimos ser
y somos nada...
Éramos luz
y ahora oscuridad...

Orden
e incertidumbre...
Prisioneros,
clavos,
lanza...

Mis amigos,
somos muerte,
vinagre,
cruz
y nada...

Y sin embargo fuimos
y seremos Vida...
En otra mente,
diferente instancia...

No más ya en la sucia demencia del orate Samael...
Al otro lado del mar...
Un sistema nuevo de conciencia nos reclama...

Y seremos Eternidad...
Paz,
Pan-y-Vino,
Cuerpo-y-Sangre...
Proyección mental de Cristo en el Espíritu...
Hermandad de Amor...
Cuerpo glorioso...
Coraza inquebrantable...

Y seremos Cristo...
Libertad-Fe-Dios...
Resurrección...
Y camino...
Amor...

Universo de luz inevitable...

Félix M. de Óç.

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SOÑABA

SOÑABA

Soñaba...
sólo soñaba...
Con el diáfano mirar del día
y aunque inefable parecía...
No era más que mis lamentos,
no era más que mi vida...

Era solo mi noche...

oscura
y sombreada...
Sombreada por las horas amargas del lento transcurrir de mi vida...

Ese era el día con el cual soñaba...
Esa era mi noche,
mi noche desteñida...

Félix M. de Óç.

ELEGÍA A CLODOMIRO

ELEGÍA A CLODOMIRO

La muerte te llevó en sus aguas…
No eras barquero pero la parca lo dispuso.
Naufragó a Caronte,
te rescató del mundo…
Hoy yaces en el fondo.

Amigo,
se cumplió tu muerte.
Digna de ti en la soledad de la corriente.
Sin crucifijo ni tumba,
cero flores.
Sólo ausencia e inmensidad absoluta…
Renunciación del hombre consigo mismo,
su banal existencia,
su miedo
y su suerte.

De azares te situó la vida,
de profundo oscuro la muerte…
Hoy yaces en el fondo.

Sin ti...
¡Te fumas un cigarro a solas!

Félix M.de Óç.

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NOCHE BOHEMIA

NOCHE BOHEMIA

¡[Noche bohemia.

Hetairas sensuales.

Fluidez de tango

y bolero.

Numen de poetas borrachos.

Políticos

y arenga de copas.

Filósofos disertando del frasco.

Guitarras disonando al vaivén de la juerga.

Comida...

Y amigos todos en igualdad de descaro.

Dionisio en espíritu de botella.

Atar en cuerpos de febril encanto.

Arkher en la cima del mundo.

Bohemios en la noche embriagados]!

Félix M. de Óç.

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PANEGÍRICO

PANEGÍRICO

Hoy nueve meses antes de nacer…
Don Félix M. de Óç.
(Gran caballero de la alegre figura.
Aristócrata puro de la orden ecuestre de la libertad
y el amor.
Protegido de Zeus,
Amante furtivo de la sin igual Afrodita.
Amigo de armas del Quijote
y Arturo.
Contertulio de Fausto
y el Centauro Quirón)
Yace muerto en la sepultura de la inexistencia.
(Entre los campos elíseos con Héctor
y Aquiles.
Más allá del Estigia
y Caronte.
En el lado amable del reino oscuro del Hades)
Gélido…
en la indiferencia del universo se reencuentra…
con la nada absoluta…
en la sombra infinita del no ser.

Pero antes de partir a la ausencia…
Nos dejó un legado de vida
¡Bien vivida eso sí!
Con la altivez incluso de la efigie romántica…
del héroe cagado de palomas[1].

En la tierra de sus ancestros
y de sus hijos literarios…
forjó una cadena de sueños
e ilusiones.
Con espada corrigió injusticias.
Con la pluma escribió sobre el amor.
Soñador fue…
Amante no se diga…
Pues de las “musas,
de las mozas
y las otras”…
Hasta Mohamed[2] cantó de sus conquistas por doquier.

Caballero andante,
libre pensador
y anarquista.
Bohemio en todo su esplendor de explosión titánica de supernova.
Te has ido…
Pero nos legaste tu filosofía…
Te has quedado entre nosotros diciendo:
“que podemos ser lo que queramos ser
y que aun cuando el mundo aunque hostil sea,
admite las posibilidades”.

¡El poetósofo nunca se negó a existir

Hoy las circunstancias patéticas de la parca se lo llevaron a cuestas.
Circunstancias inevitables…
que también al más grande soñador claudican.
No perdonaron al buen amante de la vida.
Y así…
se nos fue el poeta,
no sin antes de partir,
dejar aflorar de sus labios…
las últimas palabras de reproche a la muerte:

“Muerte:
Vivir es lo contrario a morir;
pero,
morir...
el final de la muerte...”.

Incuestionablemente poeta,
en nuestros corazones vivirás por siempre.

Félix M. de Óç.[3]

[1] Véase la estatua de Camilo Torres en la plazoleta de San Francisco.
[2] Abdul Halic Mohamed ibn Silva. Poeta patojo y amigo sincero de Félix M. de Óç.
[3] El presente panegírico es una auto-dedicación. Tomado del trabajo final de proyecto de vida de segundo semestre de Licenciatura de Educación Básica con Énfasis en Artística (F.U.P.U).

DESAHOGO EXISTENCIAL

Desahogo Existencial

"Lo mejor para no sucumbir al desespero es levantarse mediante un grito de desahogo existencial..."

Patética,
esa es la palabra…
patética como una plasta de estiércol en el portón.

Así es la vida sin sentido,
su significado existencial confutado desde la cuna hasta la tumba.
Sin miramientos,
ni consuelos…
libre de toda expresión considerativa,
realista,
objetiva…
o sino,
pregúntenle a los vivos
y a los muertos…
llenos de ensueños fríos,
heladas circunstancias
y deseos inertes como ellos.

¿Acaso vale la pena luchar por algo en el mundo?

Todas las mañanas veo a Mohamed,
entre podridas latas revitalizar un desastre de entropía…
y las cosas siguen igual;
o peor,
sin sentido…

Se nos calló la voz del cantante
y sin embargo,
nos dijo mucho de la vida con su ausencia:
un título de abogado en la pared envejeciendo
y la posibilidad negada de volver a llorar…
por el amigo que huyó de la cátedra por la puerta de atrás…
el otro día de invierno.

Salomón también se fue
y como el Mayor…
se llevaron de mí la alegría,
la poca esperanza de ser,
de seguir siendo…
La ilusión de beber
y de gozar con las putas,
visitar burdeles revestidos de bohemia citadina…
hablar con Clodomiro que igual se murió…
ahogado en el agua de sus propias penas.

En menos de un año se fueron tres…

¡Ah!
Ya no más canciones de siete de diciembre,
poemas,
ni balazos…

¿Para qué?
si esta mierda no lleva a ningún lado;
todo es patético…
obtuso,
irracional,
una plasta de heces en el portón de la casa.

Félix M. de Óç.

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