NOCHE BOHEMIA

NOCHE BOHEMIA

¡[Noche bohemia.

Hetairas sensuales.

Fluidez de tango

y bolero.

Numen de poetas borrachos.

Políticos

y arenga de copas.

Filósofos disertando del frasco.

Guitarras disonando al vaivén de la juerga.

Comida...

Y amigos todos en igualdad de descaro.

Dionisio en espíritu de botella.

Atar en cuerpos de febril encanto.

Arkher en la cima del mundo.

Bohemios en la noche embriagados]!

Félix M. de Óç.

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PANEGÍRICO

PANEGÍRICO

Hoy nueve meses antes de nacer…
Don Félix M. de Óç.
(Gran caballero de la alegre figura.
Aristócrata puro de la orden ecuestre de la libertad
y el amor.
Protegido de Zeus,
Amante furtivo de la sin igual Afrodita.
Amigo de armas del Quijote
y Arturo.
Contertulio de Fausto
y el Centauro Quirón)
Yace muerto en la sepultura de la inexistencia.
(Entre los campos elíseos con Héctor
y Aquiles.
Más allá del Estigia
y Caronte.
En el lado amable del reino oscuro del Hades)
Gélido…
en la indiferencia del universo se reencuentra…
con la nada absoluta…
en la sombra infinita del no ser.

Pero antes de partir a la ausencia…
Nos dejó un legado de vida
¡Bien vivida eso sí!
Con la altivez incluso de la efigie romántica…
del héroe cagado de palomas[1].

En la tierra de sus ancestros
y de sus hijos literarios…
forjó una cadena de sueños
e ilusiones.
Con espada corrigió injusticias.
Con la pluma escribió sobre el amor.
Soñador fue…
Amante no se diga…
Pues de las “musas,
de las mozas
y las otras”…
Hasta Mohamed[2] cantó de sus conquistas por doquier.

Caballero andante,
libre pensador
y anarquista.
Bohemio en todo su esplendor de explosión titánica de supernova.
Te has ido…
Pero nos legaste tu filosofía…
Te has quedado entre nosotros diciendo:
“que podemos ser lo que queramos ser
y que aun cuando el mundo aunque hostil sea,
admite las posibilidades”.

¡El poetósofo nunca se negó a existir

Hoy las circunstancias patéticas de la parca se lo llevaron a cuestas.
Circunstancias inevitables…
que también al más grande soñador claudican.
No perdonaron al buen amante de la vida.
Y así…
se nos fue el poeta,
no sin antes de partir,
dejar aflorar de sus labios…
las últimas palabras de reproche a la muerte:

“Muerte:
Vivir es lo contrario a morir;
pero,
morir...
el final de la muerte...”.

Incuestionablemente poeta,
en nuestros corazones vivirás por siempre.

Félix M. de Óç.[3]

[1] Véase la estatua de Camilo Torres en la plazoleta de San Francisco.
[2] Abdul Halic Mohamed ibn Silva. Poeta patojo y amigo sincero de Félix M. de Óç.
[3] El presente panegírico es una auto-dedicación. Tomado del trabajo final de proyecto de vida de segundo semestre de Licenciatura de Educación Básica con Énfasis en Artística (F.U.P.U).

DESAHOGO EXISTENCIAL

Desahogo Existencial

"Lo mejor para no sucumbir al desespero es levantarse mediante un grito de desahogo existencial..."

Patética,
esa es la palabra…
patética como una plasta de estiércol en el portón.

Así es la vida sin sentido,
su significado existencial confutado desde la cuna hasta la tumba.
Sin miramientos,
ni consuelos…
libre de toda expresión considerativa,
realista,
objetiva…
o sino,
pregúntenle a los vivos
y a los muertos…
llenos de ensueños fríos,
heladas circunstancias
y deseos inertes como ellos.

¿Acaso vale la pena luchar por algo en el mundo?

Todas las mañanas veo a Mohamed,
entre podridas latas revitalizar un desastre de entropía…
y las cosas siguen igual;
o peor,
sin sentido…

Se nos calló la voz del cantante
y sin embargo,
nos dijo mucho de la vida con su ausencia:
un título de abogado en la pared envejeciendo
y la posibilidad negada de volver a llorar…
por el amigo que huyó de la cátedra por la puerta de atrás…
el otro día de invierno.

Salomón también se fue
y como el Mayor…
se llevaron de mí la alegría,
la poca esperanza de ser,
de seguir siendo…
La ilusión de beber
y de gozar con las putas,
visitar burdeles revestidos de bohemia citadina…
hablar con Clodomiro que igual se murió…
ahogado en el agua de sus propias penas.

En menos de un año se fueron tres…

¡Ah!
Ya no más canciones de siete de diciembre,
poemas,
ni balazos…

¿Para qué?
si esta mierda no lleva a ningún lado;
todo es patético…
obtuso,
irracional,
una plasta de heces en el portón de la casa.

Félix M. de Óç.

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INDIFERENCIA

INDIFERENCIA

Me hablas trasfundiendo despotismo que sólo el desamor permite.

Tus palabras a empellones,
frías como hielo,
derruyen la hoguera de la ensoñación a cenizas.

Extintor es tu voz indiferente.

Tus labios rojos…
advierten el peligro de tu mirada…
perdida en cualquier cosa menos en mí…

¡Te causa horror mi presencia!

¡Me huyes en tus palabras!

“Buenas tardes,
señor”.
Me dices sin mirarme.

Félix M. de Óç.

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NEW LOVERS

NEW LOVERS

Aquella fémina sabe que su hermoso cuerpo es título valor de alto precio,
susceptible de cambiarse por dinero,
en cualquier cama de hombre lascivo,
dadivoso
y pudiente.
Aquel varón que dispuso la fortuna,
propicio está a intercambiar moneda por esa carita de nena
y esas curvas preciosas de mujer ardiente.
(O viceversa)

Mas…
no es lo que piensan.
Es obvio entender la nueva época
¡No más flores ni poemas!
Las rosas,
dalias
y violetas…
se marchitan solas en jardines olvidados;
y los versos puros del poeta,
no van más allá de la descuidada buhardilla
o de la sucia puerta de algún taller de lámina
y pintura.

Hoy en día belleza más poder económico,
se entrelazan en danza de amor objetivo:
¡Eros sexo-pecuniario!
Donde el celular caro de última generación sustituye a las flores
y a los poemas puntos de tarjeta de crédito.

Efectivo más linda igual a new lovers.
Pero,
ella no es puta ni el degenerado bohemio.
Solamente se aman a la luz de una nueva forma de amor:
Neo-Liberal…

Tal vez...
en que la regla general se confunde con los negocios
y el romanticismo…
con la absurda excepción de anticuados amantes de vieja data.

Félix M. de Óç.

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LA CASA DEL ARKHER DE HOY EN DÍA

LA CASA DEL ARKHER DE HOY EN DÍA

El frío de la calle inspira la desolación del alma aquí adentro.

La morada de los poetas,
el triste lobby de bohemios desaparecidos…
La canción del adiós se transluce entre los melancólicos cuadros de cada hacedor de sueños…
Sólo queda la ausencia de los momentos alrededor de la carne,
la tertulia,
el licor
y las divinidades marchitas de la Grecia jónica.

Por allí…
algún recuerdo murmura desde cualquier recoveco de la casa.
Hasta el quijote abandonó su armadura para hacerse pastor.
La dejó en un sillón junto a la guitarra,
al lado de los viejos libros de filosofía,
poesía,
polvo
y telarañas.

¡Hasta los fantasmas se fueron!

¡Que ironía!
La vetusta hermandad dio paso a la orfandad de una adolescencia igualmente abandonada.
Sin embargo,
la poesía renace en sus caritas de inocencia pura,
en la ternura de unos rostros que juegan al amor,
deseando vivir la novedad,

el intento...
Seres de ilusión,
corazones palpitantes,
peregrinos,
barquitos de papel a la deriva del encuentro inevitable con la incertidumbre
y el caos…

Más las muñecas de trapo en el olvido…
desván de una infancia perdida
¡Error de adelantarse al justo tiempo!

Ya no hay más poetas de barbas arruinadas,
brindis
y locura de extrema posición existencial.
Hay silencio.
Y no obstante en la casa del ARKHER sigue habiendo poesía,
poesía de juventud,
rapsodia de quince años,
realidad
y sueños
pero sobre todo de tristezas.

Félix M. de Óç.

EROS MUNDANO VS AMOR DIVINO

EROS MUNDANO

VS

AMOR DIVINO


Siempre me hablabas de amor,
pero tenías miedo profanarlo…

Sabías que Dios significaba esa palabra
y que tan sólo nosotros podríamos manifestarla terrenalmente en su nombre.

Pero sabías que te deseaba incestuosamente.
Que te amaba con “lujuria”,
pecado capital,
ansia enferma de Adán a Lilith,
instinto de perro salvaje…
Y mi sexualidad de hombre se afianzaba en tu cuerpo…
más allá de una impostura.
Lejos de ataduras,
cilicios
y hábitos.
Transgrediendo pulpitos,
plegarias
y oraciones…
violentando castos ceremoniales católicos.

Entre tanto,
tú sabías que me necesitabas.
Que otro instinto lleno de “codicia” se aglutinaba entorno tuyo.
Como ánfora,
como cesta…
Y hacías brotar de él…
leche…
y pan…;
o estiércol…
proscripción prescrita por el Mendicante de Asís.

Entonces profanamos el amor[1].
Ya no fuimos más cuerpos gloriosos.

Transmutamos la fidelidad de Dios…
por la traición de la humanidad
y el preste diablo.
Recurrimos al sexo
y a suplir el afán de cada día.

¡Ah!
Mi buena mujer:
Dónde quedo el sentimiento idealizado,
romántico.
Nuestro gran amor trastoco visceral
y mundano.

¡Pero te ame más que a nadie lo confieso!
Por encima de lo terrenal
y lo prohibido.

¿Quizás te consumas en tu infierno por algo menos que un centavo?

Si amarte fue traicionar el amor,
bendito sea el amor traicionado.

Félix M. de Óç.



[1] “Ex mujer mía: de codicia y lujuria se formó nuestro engendro. Se le llamó Arkher y fue entidad psico-cinética, vástago de nuestra unión profana”.